Vista de la Marina de Herzliya Pituah
Hoy toca una batallita. Hace ocho años mientras trabajaba en una obra en Israel de la que he contado alguna que otra cosa en este blog, coincidió la celebración del 12 de octubre, y por ello el embajador de España en Israel, preparó una recepción en su casa de Herzliya Pituah, la zona más pija, como no podía ser menos, al norte de Tel Aviv. Cual no sería mi sorpresa cuando me llego una carta certificada, en lenguaje diplomático y firmada por la mujer del embajador (según dicta el protocolo según parece) invitándome a dicha recepción oficial. Vaya papelón.
Lo primero hacerse con un traje. Al primer compañero que asistió a una de estas, los jefecillos de la obra le hicieron una novatada diciéndole que no hacía falta ir de etiqueta, que era una recepción informal. Por su puesto era una recepción oficial de etiqueta, y el show y las risas de ver a alguien en baqueros y camiseta en estas circunstancias estaban servidas. Así que yo. asesorado por mi amigo Danino (un sefardí que hablaba bien español pero era el primero de su familia que había nacido en Israel), me fui a una tienda en el barrio más al sur de Ashdod (ciudad en la que vivía), ya pegando al desierto. Resulta que se trataba de una familia de sastres judíos de origen francés que sólo hablaban francés y hebreo. Mal empezamos. El caso es que eran muy buenos y tenían trajes de marca que ellos mismos arreglaban y vendían. Estaba oscureciendo cuando me fijé que había un Pierre Cardin, no me acuerdo del precio, pero bastante barato. En la tienda había como tres o cuatro hombres manejando el cotarro, cuatro o cinco mujeres y seis o siete niños entusiasmados conmigo. Se veía que no era habitual, y menos en esa época (en plena 2ª Intifada) . De pronto me dejaron con el traje en la mano, sin decir ni pío y todos los hombres salieron pitando de la sastrería junto con algunos de los niños. Entendí que se iban a la sinagoga al rezo de la tarde, así que allí me quedé con el traje en la mano rodeado de mujeres y niños que no entendían una papa de inglés y no digamos de español. Curiosidades de la vida, resulta que una de las chicas más avispadas, se le encendió una bombillita en el cerebro, cogió un teléfono, marco, y habló unos minutos con alguien en hebreo. Después me pasó el teléfono, y me respondió una chica, creo que joven, que era la mujer de uno de los sastres, y de Madrid. El mundo es un pañuelo. Total que me confirmó que se habían ido a rezar, le expliqué que necesitaba el traje en dos días, y nos contamos un poco nuestra vida (que casualidad coño), y todo quedó arreglado porque ella se encargaría de explicar el asunto a su marido y a las chicas dependientas, que no hacían más que reírse y darse codazos. Total qué salí de la tienda pensando, una vez más, lo que no me pase a mi, no le pasa a nadie.
Total que llegó el día señalado y allá que fuimos con el tiempo pegado otro compañero de la obra y yo (los más jefes estaban ya allí), llegamos a su modesta mansión, y entramos en ella como Pedro por su casa. Antes de pasar al jardín, había una tarima donde estaban el embajador y su señora, y sus hijos (y no recuerdo si su yerno y/o su nuera), el caso que era como en las recepciones oficiales que se ven en la tele, y a los anfitriones no les quedaba otra que saludar a todo cristo. No se calcular, pero fácilmente 300 personas pasaron por la tarima, a lo que hay que añadir la orquesta que había en el jardín, y el ejército de camareros sirviendo viandas que, por cierto, poco tenían de kósher excepto quizá el vino (a raudales) y los cubalibres (por docenas). Y nada allí pase la tarde/noche hablando con unos y con otros, rodeado de los VIPs que por una razón o por otras (sobre todo de estas) estaban en Israel en esas fechas. Mi sensación debía ser muy parecida a la que tiene una vaca viendo pasar un tren, más o menos.
Una conversación graciosa que recuerdo fue con un (según el) currito de la embajada egipcia en Israel. Contándole que había estado en el Sinaí, que había visitado Dahab, y el Monasterio de Santa Catalina del Monte Sinaí, el Blue Hole… y el me decía que tenía que ir al Nilo, que había unos cruceros desde El Cairo a Luxor cojonudos, y que bla, bla, bla… Curiosamente a los pocos días, recordando esta conversación tras el incendio de uno de los barcos que me recomendaba, no tuve más remedio que acordarme de todos sus muertos incluidos los que reposan en alguna de las pirámides.
Total que así pasé un rato más que agradable, entre gerifaltes, espías reconocidos, espías de incógnito, periodistas, jefes y jefecillos, embajadores, diplomáticos, empresarios… y yo, todo un gañan, disfrutando de una circunstancia que difícilmente se volverá a producir… aunque nunca se sabe, que la vida da 1000 vueltas… o previsiblemente más.
Al final, fiel a mi curriculum vitae, un compañero de la obra y yo fuimos los últimos en salir, terminamos junto a la piscina contando chistes con el embajador que por cierto tenía un aíre a Félix el Gato, y la mujer del embajador al lado de la tarima haciendo muecas, y dando golpecitos con el pie en el suelo. Parece que estábamos todos bastante contentos menos ella. Así que nada deshicimos la reunión, un leve besamanos a la mujer, un chiste de despedida y para Tel Aviv a seguir la guasa.
Yo no quería, ni nunca había estado, pero terminamos en el Pussycat Lounge de Tel Aviv, y de lo que allí pasó, no estoy autorizado a decir nada. Mis labios están sellados.
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Por lo que veo son muy similares las celebraciones del día Nacional por las distintas embajadas repartidas por el mundo.Tuve la suerte de asistir a 4 recepciones en años consecutivos y ya era un experto, casi, después de haber pasado el aprendizaje de la primera y segunda, con otras recepciones invitaciones entre medias.Como no te extrañará, desde la primera siempre era de los últimos diez en irme y eso que era con mas de mil personas.Lo que puse en practica desde la segunda era el llegar de los últimos, empezaban a las 12 y eran en día laborable normalmente , por lo que podía perfectamente tener trabajo hasta las 14 y como estaba a 5 minutos de la oficina, fácil.Si tuviera que contar solo una cosa, es que allí, que había representantes de todas la CCAA, hasta gente manifiestamente a favor de terrorista ( por ignorancia o antigua militancia) nadie se le ocurre manifestar no ser ESPAÑOL ni ningún mal gesto, y eso que no hay una exageración de típicos tópicos , como por ejemplo la hay en la celebración del país en que residía ,todo el mundo estaba contento de estar allí y celebrarlo, por muchas razones , pero se celebraba mil veces más que lo que hace en España.Todos quieren ser españoles en el extranjero y cuando están en España , o se acojonan o no entienden que es lo que pasa.En fin , que puedo estar un buen rato ( rollo) contando desde anécdotas a interpretaciones del sentimiento.Si ponemos unas cañitas te cuento.
Todo se andará Manuel, de lo de las cañas digo
Buen en Israel era todo un poco más extraño por la mezcolanza de personajes que por allí pululaban… pero desde luego al Ribera del Duero, al queso Manchego y al jamón de bellota poco asco le hacían
Ecléctikus
¡Que bien otra historia, y de las buenas, de las de “así fue que yo estaba allí”
Manuel
Tengo muchos amigos músicos. Algunos de ellos especializados en Folklore. Una de ellos me contaba que habían ido un grupo grande de folkloristas a un congreso mundial en el norte de Italia ( no recuerdo la ciudad ). Al final del congreso, cada país participante organizaba un pequeño acto, con cantes y con bailes.
Cuando llegó el turno de los españoles, los representantes catalanes, que eran mayoría, decidieron que se cantara el Cant des Ocells ( que es precioso), y se bailara una sardana. Y todo bajo la enseña de Cataluña. Los demás, por no líarla, que eran músicos, y no activistas, ( y estoy hablando de hace lo menos quince años ), cantaron, y luego bailaron la sardana. Ante el enorme chafe de los músicos del resto del mundo, que no se esperaban esto. Pero mi amiga, que era, y sigue siendo más castiza que un ocho, se arrancó con el porompompero… y se le unieron todos, los catalanes también, y los del teatro, puestos de pié, bailaban al compás y daban palmas… Y tuvieron un éxito apoteósico.
El caso es que los catalanes habían hecho rancho aparte durante todo el congreso, pero a la vuelta, ya eran todos íntimos, y volvieron en el autocar, cantando jotas, fandangos, zorcicos, muñeiras y catalanadas, y todos españoles.
Lo que quiero decir es que de entrada hay gente que dice que no son españoles, sino vascos, o catalanes, o gallegos, pero que al final se dan cuenta de que son todos primos hermanos, y se agrupan como españoles, y se debe mucho a como nos ven los de fuera…
Son varias cosas las que se han juntado en estas decadas.
!º De los usos y costumbres han hecho ideología, hasta sectarismo.
Los usos y costumbres se han transformado en historia, que se la han inventado o tergiversado en el mejor de los casos.
2º Detrás de un nacionalista siempre hay un mediocre, que necesita del grupo para sentirse alguien y cuando le falla ese grupo, vuelve al original, al grupo español, que entonces ve todo lo que tiene en común y se refuerza con ello.
De eso ellos se dan cuenta cuando van al extranjero.Un español , que así se manifiesta y no reniega, no necesita de esa identidad de grupo para ser importante, por que inicialmente esa persona no es mediocre.Hay nacionalistas que son sabeedores de esa situación de mediocridad intelectual y comportamineto, y por eso siempre defienden la presencia del grupo, su grupo.Individualmente son muy flojitos.Seguro que todos tenemos vivencias de ellos.Por cierto, creo que esta anotación de nacionalismo en el post del día Nacional, no se sale del tiesto.¿O si?
Manuel
Te veo muy optimista.
Por desgracia, en mi opinión, claro, el hecho de aceptar ser español y no renegar de ello no le libra a uno de ser mediocre. Que hay mediocres en todas partes, y son legión.
¡Ya podían ser mediocres sólo los separatistas!
Lo has clavado Manuel. Y que va no solo no se sale del tiesto, sino que está más en el propio tiesto que mi entrada-batallita
Pues he de decirte que para ser Israel…. tuviste muchísima suerte en poder encontrarte un traje, ¡y ya ni te hablo de una sastrería de trajes! Seguramente te diste cuenta que la gente allí se viste muy pero que muy informal, y hasta a las bodas mucha gente va con un vaquero y camisa de cuadros (mi padre no, ¿eh? que mis padres son de otra generación y además nacidos y crecidos en Europa). Pero sí, es muy raro ver alguien con traje y corbata. En parte, por el calor y en parte por la mentalidad.
¿Conque Pussycat…… ? Hummmm
Cierto lo de los trajes, creo que en Ashdod (200000 habitantes) era la única sastrería y era una tienducha de no más de 70 m2. En Tel Aviv y en Jerusalem supongo que habrá varias, pero efectivamente no se ven muchos trajes por ahí. Pero en la recepción iba todo el mundo de gala. Todavía tengo el traje y ha sobrevivido a bodas, bautizos, entierros, temas de curro… y ha pasado una sola vez por la tintorería. Es un traje de batalla
Respecto al Pussycat… a veces, en este tipo de situaciones, te ves avocado a encerronas de este tipo de las que es imposible zafarse. Y no estoy autorizado a dar más detalles
Lo primero que hice tras leer tu entrada fue darle al enlace ese del pussycat y…¡Tengo que quitar el maldito canguro.net!
Por otra parte, creo que estas cosas así de sopetón son las mejores, el hecho de que tengas que buscarte la vida para un traje y llegar a un sitio en el que no conoces a nadie y hacerte un hueco te fuerza a abrirte ante los demás y vivir cosas nuevas.
¿Canguro.net? Vaya, que raro, el pussycat (ojo, no el pussy.cat) es uno de garitos más renombrados de Tel Aviv, y su excelencia transciende fronteras.
Y respecto a lo otro que dices es totalmente cierto, y una constante en mi vida.
Yo también pinché en el enlace del Pussycat Lounge. ( Entro en Todos los enlaces de los artículos que me gustan, y también suelo ir a los enlaces que recomiendan esos enlaces…). Y tengo que reconocer que me quedé bastante de un aire, viendo las deformidades que le deben gustar al personal ; porque si no fuera así, no pondrían esas fotos como cebo.
Esas chicas solo tienen un pase si están desnudas, porque toda la ropa les tiene que sentar fatal…Por no hablar de los dolores de espalda que tendrán, caso de no ser las fotos trucadas.
Las chicas eran espectaculares. Impresionantes. Y el asunto era que les dabas un billete de 20 sheckels (algo así como 4€) y se te subían encima sensualmente. Eran todas de la antigua URSS. Yo no quería.
“Yo no quería”
¡¡¡Ja!!!
Me recuerda a aquél “perroflauta” de mis tiempos, que cuando le ibas a dar una propina porque te había caído bien , te decía “no lo quiero, no lo quiero… échemelo usted en el sombrero…” ( Un sombrero que tenía boca arriba, un poco apartado ).
Si, ese podría ser el espíritu
jajajajja, todos hemos pinchado ese enlace el de Pussycat…. con que no querías…y miralo!! jeje.
Es cierto lo que dijo Veronnier, en Israel hasta en las bodas se visten en vaqueros… es una de las cosas que me llamó mucha la atención cuando vivía en el año 2001. Pero en los tres últimos veranos ya cada vez hay más tiendas “pijas” con marcas en los centros comerciales y también franquicias como Massimo Dutti y tal.
Kol Akavod!!
Hola Eliana!
No, no quería, pero me pusieron en el compromiso 
Si, incluso en Ashdod abrieron un Zara, y eso es un oasis de “pijo pero informal”